但腔调不对，不是凯旋的那种亢奋，是另一种，更慌更急的。

他掀开帐篷帘子探身出去。

外面天已经暗了大半，营地里乱成一团，

有人在跑，有人在搬东西，有一匹马横冲直撞地从他面前跑过去，

马背上没有人，马鞍歪着，缰绳拖在地上。

他抓住旁边跑过的一个兵士问了句出了什么事，

那人抬起头来，脸上全是灰和汗，嘴唇抖了两下才说出话：

“败了，薛举那面太强，刘将军挡不住。”

李世民松开手，那个人又跑了。

他站在帐篷门口，身上的汗还没干透，

被傍晚的风一吹凉飕飕的。

他攥着帐篷帘子的那只手的手指收紧了，指节泛白，

帘子粗布的纹路被捏得变了形。

他站在那儿看着那些败退回来的人从他面前经过，

有人受了伤，有人丢了兵器，有人坐在路边喘气，手撑着膝盖直不起腰来。

暮色把他们的影子拉得长长的铺了一地，像一道一道被劈开的裂缝。

那一次败了。

刘文静不听他的部署，轻敌冒进，薛举绕道掩杀，唐军大败。

那天夜里李世民坐在帐篷里，油灯的火苗在他面前晃着。

他披着外袍靠着帐杆坐着，面前摊着一张地图，

地图上薛举占据的区域已经被斥候用朱笔重新涂了一遍，比几天前扩大了好大一圈。

他盯着那些朱笔的痕迹看了很久，然后把地图折起来搁在一边。

他闭上眼睛靠在帐杆上，后脑勺抵着硬邦邦的木头，

喉咙里还有残存的一点干涩，每一次吞咽都带着隐隐的刺痛。

他在想，他以为仗是算好的。

出多少兵、走哪条路、什么时候打，算准了就不会输。

但这一仗告诉他，仗打起来的时候，算好的东西会被风吹走。

阵型、部署、谋略，

那些写在纸上的东西在真正的战场上，有时候连一炷香的工夫都撑不住。

他在黑暗里睁开眼睛，盯着帐篷顶那根横梁看了很久。

横梁是榆木的，粗的一根，表面被烟火熏得发黑发亮。

他记得这根梁，扎营的时候是工部的人架起来的，

用的榫卯接法跟武功别馆东厢房那扇窗的窗框一样。