风。

她留给他的那个字，他看懂了多少不好说，但至少在练。

苏晚收回目光，打开门。

一小袋米，大约五斤。一篮子青菜，底下还压着几个鸡蛋，用干草裹得仔细。

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没有需要修的东西。

她将米菜搬进屋里，关上门。

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傍晚，天色擦黑。

苏晚照例开门，收走左侧堆着的两把钝刀和一只漏底的铁锅，将修好的锄头和火钳留在右侧。

她刚要关门，余光扫到隔壁院门口坐着一个人。

盲眼老者。

他搬了个矮凳，坐在自家门槛外，二胡横搁在膝上，没有拉。竹竿靠在墙根，手指有一搭没一搭地拨弄着琴弦，拨一下，停一会，像是在调音，又像是在等什么。

苏晚提着漏底铁锅，站在门口没动。

老者的头微微偏向她的方向。

“姑娘，你这井，年头久了。”

苏晚没接话。

老者的手指又拨了一下弦，单音在暮色里荡开。

“我住这儿三年，夜里睡不着的时候，听得见井底的风声。别家的井，风声闷，你这口井不一样。”

他停了停，干瘦的手掌搭在琴弦上，止住了震动。

“有的风，能把人吹到安稳地方。有的风，吹进去就出不来了。”

说完，他撑着膝盖站起来，摸到竹竿，拄着往自家院里走。步子很慢，每一步都踩得稳稳当当。

木门“吱呀”合上。

苏晚站在原地，提着那只漏底铁锅，看着隔壁那扇关死的门，看了很久。

她把铁锅放进院子，没有立刻动手修。

坐在石桌前，她将老者的话翻来覆去地过了两遍。

一个眼盲凡人，能听到井底的风声，能分辨出这口井和别家井的区别。

三年。他在这条巷子里住了三年。

苏晚拿起桌上一枚刻了一半的门栓，攥在手心里，拇指无意识地摩挲着铁面上的锤痕。

他知不知道井下面有什么，不重要。

重要的是最后那句话——“有的风，吹进去就出不来了。”

是善意的提醒，还是别有用意？

苏晚想了一刻钟，得出一个结论：想不清楚的事，就不要在原地想。

她把门栓放下，走到井边，蹲下身，将耳朵贴在井口的石沿上。

很安静。

然后她听到了。

极其微弱的、断断续续的气流声，从十丈深处传上来，像一个人在很远的地方长长地呼了一口气。

风是真的。

老者没有骗她。

苏晚站起身，拍了拍膝盖上的灰。回屋将寻宝鼠从枕头上捞起来，放进贴身的布囊里，系紧囊口。

小家伙没有挣扎，窝进去就不动了，只有鼻尖露在外面，一翕一合。

苏晚在黑暗中盘膝而坐，闭目调息。

今夜不动。

明天白天，她要最后一次去集市，采买足够十天的干粮和清水。然后回来，封死院门，从井底下去。

老者说得对。

有的风，能把人吹到安稳地方。

至于是不是那种风，下去了才知道。

......

天亮了。

苏晚没有立刻出门。她坐在石桌前，把昨晚老者说的话又过了一遍。

三年。一个眼盲凡人在这条巷子里住了三年，听风声，拉二胡，不与人多话。他知道井底有风，知道那风和别家的井不一样，也知道有些风走不得。

他是在提醒她。

也是在放行。