白墨的手，停在半空。

灯火细小，把那张图纸照得纤毫毕现。击发结构的截面，燧石夹角，弹片弧度，药池密封的咬合位，每一条线的收尾都精确到小数点以下

他的手指距纸面还有半寸。

白墨是修过无数刀具和机括的人，他的手极稳，常年在锉刀和铆钉里讨生活，哪怕在烂醉时也能捏住针眼穿线。

此刻，他的手在抖。

他把那张图纸凑近了些，眼睛沿着药池底部那道密封缝往下走，走到燧石夹臂的转轴接合点，停住。

那个轴位的偏移量，细到他看了三遍才确认，是有意为之的。

偏了不到一厘，让弹片在受力时的形变方向，从正向挤压变成斜向分散，单次击发不变，但同一套机括连续射击时，热应力会从接缝处向外扩散，而不是往膛内积压。

白墨站在那里，一声没出。

他在工坊做了十一年，亲手锻造的机括有几千件，大半是失败品，剩下那些，他也没见过有人在设计阶段就把连射应力考虑进来的。

这不是一张枪图。

这是一整套对抗失控的逻辑。

他低头看了眼自己那只悬在半空的手，那只打算把图纸拓走报恩的手。

白墨把手缩回去了。

他把袖口里装着的空白绢布掏出来，在手里攥了一下。攥紧了，再松开，再攥。

然后他骂了自己一声，声音极低，从牙缝里挤出来，带着股真实的厌恶。

绢布被他撕开了。

不是小心翼翼地撕，是两手发力，哗地一下扯成两截，再叠起来再扯，直到那块绢布变成一把细碎的布条，从他掌心往下掉。

他抬起右手，自己扇了自己一巴掌。

脆响，清晰。

紧接着第二下，力道更重，把自己扇得往旁边踉跄了半步，撞在书案角上，案腿在地砖上蹭出一道短促的声响。

“畜生。”

他低声骂出这个字，声音带哑。

是骂自己的。

他在原地站了约莫两息，低着头，眼眶发红，神情是那种把自己逼到死角的人才有的灰败。

然后他转身，冲出了书房。

走廊里，扶苏刚从右侧廊柱后侧身跨出，手已经搭上了剑柄，一个黑冰台探子从他身后半步跟出来，两人准备合围

白墨直直越过他们，朝着内室的方向走去。

扶苏愣了一下。

白墨跪下来了。

不是那种试探性的单膝跪，是整个人直挺挺往下一沉，双膝砸在青砖上，两手撑地，额头抬起来，重重磕下去。